Отличный сон. Спокойствие, работа. Ничего лишнего.
Руки двигаются почти сами по себе, превращая какие-то куски металла, провода и шестерни в законченное произведение.
Протер тряпкой пот, оставляя масляные следы на лице.
Остаться бы здесь. Навсегда, навечно. Просто работать, работать, работать... пока не придет конец вечности.
И вот... даже прохладный ветерок.
Да, надо отдохнуть немного, остыть. Откинул мягкое одеяло, прохладное такое, на кровати посреди темной, холодной пустыни.
Лег, устроиться поудобней, закрыл глаза.
Тишина. Прохлада. Спокойствие. Заснуть - и не просыпаться вечность.
Но тихое потрескивание. Мешает спать, не дает расслабиться и уйти.
Вон оно, в этой огромной яме, на самом дне. Маленький, тусклый огонек. И так мерзко трещит!
Внизу жарко, чертовски жарко. Как в аду.
Шаг - хруст под ногой. Сломал мечту. Мертвую мечту. Еще шаг - еще одна мечта. Хруст. Хруст. Хруст.
Вот огонь. Перед ним фигура сидит, держит что-то в руках.
Сгорбленная, слабая, старая. Это Джим.
Он встал. Он почти умирает, но... он так силен. Горд. Возвышается. Живет!
А в руках у него кукла. Я же ее и делал в мастерской! Кукла, маленькая, живая. Еще более живая. Это Викки. Маленькая, механическая Викки. Она улыбается, и обнимает Джима. Того, другого.
Почему не меня?! Почему?
Сбоку зеркало. И я увидел себя. Я мертв. Я скелет. Посмотрел на ноги, на руки - кости. Голые кости. Ни кожи, ни мышц. Труп.
Развернуться, убежать. Убежать обратно, в холодную кровать. Вот она стоит. Но она - гроб. Гнилой, трухлявый гроб. В нем клубятся черви.
Споткнулся, падаю туда. В конец, конец. Конец всего.
Но замер. Кто-то держит за руку. За эти отвратительные, коричневые кости.
Викки. Маленькая игрушка. Она держит мою руку и я не падаю. И она улыбается и показывает на огонь. Который трещит. Так тепло, так приятно.
Протянул к нему руки. Они покрылись кожей. Грубой, морщинистой кожей. Но сильной. Родной.
Они собрали охапку обломков. Мечты, стремления, надежды. Все мертвые, безжизненные. И швырнул их в огонь. Маленький, но такой яркий, такой веселый.
Он на мгновение затих... и раздулся. Все больше и больше, ярче и горячее.
В нем стоит наковальня, на ней лежит два куска. Расколотая душа, мертвая.
В руках молот и клещи.
Взять. Удар. Удар. Удар.
Перехватить. Удар. Удар. Удар.
И вот она вновь одна. Еле живая. Но живая.
Улыбнулся.
В вечности нет ответа.
В прошлом нет ответа.
В мертвом нет ответа.
Ответ есть только в огне.
Пора просыпаться.