Страх. Дышит за спиной, в плоть твою проникая, кровь студит, виски сводит... Страх. Больше некуда от него бежать. Пистолет в дрожащих руках. Но в кого ты будешь стрелять? В мелькания?.. Страх. Он разрушает. Нет более основ мироздания. Есть Лестница, Тьма и Ужас, Что Ползёт Из Тьмы По Лестнице. И Ужас близок, он скоро будет здесь. Три этажа для него - пустышка. Эта сущность (или сущности?) сомнёт твою хрупкую девичью кость как овсяное печенье. Судорога сводит перенапряжённые губы. Контроль потерян, в глазах темнеет, и ты, из последних сил оттолкнувшись от перил ("лишь бы не вниз, лишь бы не вниз"), упираешься спиной об стенку лестничного пролёта, после чего медленно опускаешься на пол.
Приступ прошёл, или ещё нет. В ногах тяжесть, в голове - образы. Кружится всё, двоится. Тошнит.
Мужчина пытался помочь, но не совладал с твоим телом, только и смог, что рядом встать, когда ты сползла по стенке вниз:
- Тебе плохо? На, тебе она пригодится больше.- Протягивает обратно шоколадку.- Посиди, отдохни, сейчас подумаем и решим, что делать.