Вздохнул философически Чернов, загрустив чутка, Какие же жалкие вот эти все ходют.
Могли бы эти культисты сраные сидеть, пивас пить или там в футбол играть.
Сына там растить, дома строить, за садом ухаживать. Бля, огурцы хоть выращивать или балету учиться.
Нет, бля. Не хотят.
Хотят тьме служить. Долбоебы.
Позолоченные клинки нах, и проклятые знаки. И дешевая наркота. Эскаписты херовы.
Сайтиков в интернете обчитаются, в одеяла и халаты бля завернутся и начинают сотону вызвать, засранцы .
Тренеры покемонов, бля.
Еще раз вздохнул, чью-то неосторожно высунувшуюся голову бритую разнося пулями в клочья:
"А потом вот такие вот неприятности с ними приключаются."
Пичалька.