Проверив еще раз оружие, распахиваю дверь, выпрыгиваю наружу, попутно стирая с лица задумчиво-мечтательную улыбочку. Страж правопорядка не должен улыбаться, ага. Только если преступника поймает. Да и то - очень сдержанно и недолго.
Неспешно походкой, этак вразвалочку, будто я король мира, прошелся вокруг машины, осматриваю правое крыло. Ан-нет, таки не зацепил ту некстати подвернувшуюся легковушку - миллиметры оставались же. Зараза, неужто им так плохо слышно сирену, что надо еще и поворотники эти мудацкие включать? Идиоты, всюду идиоты.. С невероятной четкостью осознаю, что курить хочу - аж жуть как. За прошедшие три года привычку вроде как выбили эту из меня - дубовыми палочками и не такое выбить можно - но вот, только за ограду территории, и снова хочется. Плохо. Вернусь, надо попросить, чтобы снова меня погипнотизировали - авось, поможет.
Главное - вернуться. С башкой, от тела не оторванной.
Зыркаю по сторонам, на притихших бабулек на лавочках, на цыгана, явно нашему появлению не обрадованного. На дом этот.. Хрущоба, мать её. Задница мира. Но - Москва.