То был странный день. С ранних часов рассвета в воздухе царила тайна...
Птицы, эти крылатые вестники судьбы, сегодня как-то необычно рассекали воздух...
Волки завыли раньше. Завтра старухи у колодца будут шептаться, что луна была тёмная...
Всё было как-то не так. Кроны шумели громче, затихая скорее, чем следовало по законам природы. Сама природа, кажется, тоже была чем-то втайне (и это главное!) недовольна...
Казалось, весь мир вынашивает в своём чреве какую-то страшную, ужасную, неумолимо прекрасную тайну. Будто всё, что окружало человека, стало участником заговора, цель которого для человека была неприемлема...
Лошадь Мо вздыбилась, заржала, закричала и издохла. Всё. Обессиленное после долгих трёх дней езды тело мужчины, как расслабленная кукла в руках неумелого кукловода, нелепо и вяло упало на землю.
Когда Джек впервые в своей жизни увидел, как умирает лошадь, в глазах его что-то мелькнуло, а ноги инстинктивно поджали его лошади рёбра. Та вздохнула громче привычно тихого. Выдохнула. И мёртвая ме-е-едленно осела.
Лошади спали. По глазам их текли горячие лошадиные слёзы. Мёртвые. Их лошадиные души, если таковые когда-либо существовали, блаженствовали в покое. Мёртвые.
Мёртвые лошади...