Пятнадцать минут и дошли до деревни.
Обломанными клыками частокола редкими деревня на вас скалится неприветливо.
Большая деревня такая.
В маленькой деревне пару-тройку-четверку сотен крестьян не найти.
А тут, вот они. Целая, итить ее, толпа.
Лохмотья. Вонь. Дубье. Ржавые серпы и вилы кривые.
Состав разнородный. Тут и старики дряхлые, и бабы. И детишки даже.
И, почему-то, ощущение есть, что толпа эта собрана не на дракона какого, а на зверя другого. На вас, например.
А вот и подверждение этой версии.
Завопив истошно, крестьяне нестройными рядами к вам бросились, жалким своим оружием потрясая и вразнобой крича невнятицу всякую.
Как и у предыдущих встреченых, глаза безумием сверкают и пена на губах.
И вскоре сие дурнопахнущее и крикливое цунами вас захлестнет. И падете вы под ударами сельхозинструментов и палок. Уступив не мастерству а количеству.
В общем, героическая смерть.
Еслиб менестреля не повесили и был бы он рядом точно сочинил бы песню. А то и две.