Осторожно пройдя по пустой деревне, подошли к двери таверны.
В щель между рассохшимися досками на вас уставился мутный чей-то глаз.
Похрипев чуток, обладатель этого глаза промямлил из-за двери:
"Не стреееляйте, гости дорогие. Трактирщик я."
И дверь распахнулась, явив вашим взглядам весьма неблагочестивую картину.
Жирный до безобразия мужик.
Угодливо кланяющийся и трясущий каждой своей многочисленной жировой складкой, встретил вас у двери, помахивая масляной лампой в дрожащих руках.
Серый от многодневного пребывания в состоянии ужаса перед своим зловещим постояльцем, трактирщик сам похож скорее на гуля-утопленника, чем на честного содержателя таверны. И покрасневшие от недосыпа маленькие глазки и багровые распухшие уши краше его не делают.
На штанах встречающего вас расплывается мокрое пятно. Обоссался он что ли недавно? Точно. Ссаниной попахивает.
Невнятно проблеяв:
«Ппроходите, гости дорогие, Его Волшебное Высочество ожидает вас в комнате наверху»
Трактирщик склонился еще ниже в поклоне, демонстрируя обширную, неприлично розовую лысину, усеянную крупными каплями пота.
В зале таверны никого нет. Что, в общем, и не удивительно. В таверну, где уже больше месяца живет Мельнский колдун, особо заходить никто не хочет.
Несомненно, после того, как колдун уедет, таверну сожгут.
А если подоспеют бравые парни из Священной Службы, то сожгут скорее всего вместе с трактирщиком.
В тусклом свете нескольких чадящих лампадок осматриваетесь кратко.
Закопченые кирпичные стены. Деревянный пол в подпалинах. В углу свалена груда щепы и деревяшек, бывших ранее столами и стульями. От барной стойки осталась кучка золы и пепла а люстра валяется на полу.
Могучий запах спиртного и перегара аж с ног сшибает.
Сделали шаг к лестнице, ведущей на второй этаж к апартаментам мага. Под ногами захрустели осколки разбитых бутылок и кружек.