- ...Что, работу так и не нашел? Н-да. Что же с твоим отцом делать-то. Психологу показывали какому-нибудь? Какие-нибудь техники кодирования? - поинтересовался я у милой официантки Полли Штибер, чей отец влачил жалкое существование безработного, да еще и алкоголика. Конечно, разумеется, из уст чистокровного ирландца "алкоголик" должно звучать, как комплимент. Но это не более, чем стереотип. Выпивоха тем отличается от алкоголика, что он не пил ради того, чтобы скрыться в угаре от проблем.
Я вздохнул. В случае Штибера, насколько я понимал, суть была в потере жены. Оказавшись у обочины, он решил, что пить будет проще. А теперь это мешало ему найти работу. К тому же спутался с еще одним неудачником, Флетчером. А бедная девчонка с ног сбивается, обеспечивая семью.
- И ведь не прогонишь их, - уже больше для себя проговорил я. - Найдут себе родничок, будут из него лакать, да неизвестно, будут ли и там поить нормальным спиртом, да и за четверть цены. -
Я пошел на встречу семье Штиберов, да и Флетчеру тоже. Потому брал всего четверть стоимости за тот алкоголь, который постепенно убивал их печень. А как иначе? Просто мне кажется, что моя жена сделала бы для них все, что смогла бы.
При этом с Томми я брал по-максимуму. Потому, что лебезил и заискивал. А еще, потому что тряпка.
- Ладно, иди поставь им по пиву, пусть в себя приходят по-тихоньку, - отпустил я Полли и занялся делами.
Меньше получаса спустя случилось нечто странное. Даже, можно сказать, из ряда вон выходящее событие. Складывалось ощущение, что с Бургером поработали в стиле какой-нибудь Бостонской банды, скинув в порту с чем-нибудь тяжелым на ноге. Только он, при этом, еще и умудрился выбраться оттуда живым и относительно целым.
- Чейз, ты себя видел в зеркало? Какое тебе мясо с виски, сходи в порядок себя приведи! - жестко ответил ему. Терпеть его в таком состоянии я не собирался и сложил руки на груди.