"Не шеф, не шеф, - мысленно согласился с рейдером Турбо. - Такому гению как ты начальники вообще ни к чему. И мозги, кстати, тоже."
Обрез - это паршиво. Если что - бабах, и нашпигует с запасом. Рок не раз грыз жесткое мясо птичек, подстреленных дробью, то и дело натыкаясь зубами на свинцовые комочки или дробленые осколки костей. Он, конечно, не птица, ну так и дробь там небось покрупнее, эти-то явно давно на людей охотятся.
Но ладно, даже обрез в хлебало лучше, чем ждать, пока тебе ножиком уши и нос отчекрыжат.
"Смирно так смирно", - и с этим тоже согласился. Смирнее смирного, пока ты, сука, не подойдешь поближе. Только колени подтянуть да упереться подошвами в песочек, в грунт каменистый, чтобы как только разбитое мурло покажется из-за мотоцикла - приподняться, не рывком судорожным, а спокойно, как ни в чем не бывало, чтобы рефлекторно не вытворил чего упырь, да и махнуть пригоршню желтого счастья прямо в тусклые зенки, чтобы осколками солнц стали песчинки в его глазах. А вот потом уже выстрелить собой, своим телом, как из гарпунной пушки, словно змея, бросающаяся на крысу из под пыли. И - камнем по башке, чтобы лопнул череп, как яйцо, и тяжелым ботинком по шарам, чтобы ошарашить доверчивого Мо, и потом не останавливаться уже: пинать, давить, кусать, душить, молотить, перехватить оружие и воспользоваться, если получится, а если нет - навалиться на кадык всей массой своего битого, но не сломанного покуда тела, чтобы хрустнуло там, и Мо перестал дёргаться. А если и этого не выйдет - то по-змеиному впиться зубами в шею слева, и вжать зубы в грязную, потную кожу, чтобы добраться до пульсирующей ниточки жизни под ней, раньше, чем пёс сообразит, что спутал гадюку с безобидным полозом.
Иди сюда, Мо. Ещё шаг.