Рок уставился на капли своей крови, тяжело дыша, выдавливая из сплюснутых ударом под ложечку легких боль, накачивая их вместо неё горячим, скоблящим глотку воздухом Пустошей.
Дерьмовый денёк.
Дайте, отдышаться, гады... Втроём на одного. Что ж, на больших дорогах правил нет. Нечего было уши развешивать.
Смерть была близко. Но она здесь всегда была близко. И тот, кто умирал, терял не так уж много.
Рок украдкой глянул на своего пленителя. Сейчас бы глоток воды. Во рту было солоно. Не впервой. Воды он просить не стал. Вместо этого на секунду представил, как выдавливает наркоманский глаз своим мазолистым пальцем и пьет прозрачную студенистую влагу, придерживая дергающуюся голову руками.
Стало полегче. Ну что, подождать от судьбы подачки или придумать что-нибудь самому?
- Может, там ещё, - разлепив засохшие губы, прохрипел. Глянул в сторону могильника. - А может, увидел вас и к тайнику смотался.