Оказавшись на улице, Маркус быстро огляделся по сторонам. На этот разу чуйка подвела старого вояку. И впервые он был рад этому. Дождь из огня и стали отменялся. Пока, во всяком случае.
Покопавшись в ранце, наемник достал поцарапанный, но вполне себе надежный бинокль. Покрутив колесо настройки, Сфорца приложил прибор к глазам и принялся разглядывать каср. Удручающая картина горящего поселения подстегнула Маркуса. Нужно было действовать. Как можно быстрее добраться до касра. Ведь там были его деньги. Зарплата за три месяца. А деньги, это единственное, чему Сфорца сохранял преданность последние годы. Так что, как минимум, нужен был транспорт. Любой.
- Святые ляжки, - процедил наемник сквозь зубы, пряча бинокль. Оглянувшись, заметил двух молокососов Готи, тыкающих пальцами в панель. Створки оставались неподвижными. Либо заклинило механизм открывания, либо перекосило сами двери. Сплюнув на землю, наемник направился к солдату.
- Чего ты там пальцами колупаешь, жуебок? – Заорал Маркус на ходу. Имени новобранцев он не помнил. Не то, чтобы память подводила. Просто не интересовался. Для него все они были жуебками и недоносками. Так проще запомнить. – В бабе своей так копошиться будешь! Не видишь, заклинило все от толчка? Беги на склад, тащи взрывчатку и детонаторы. Вскрывать будем, - весело оскалился Маркус, смахнув с лица дождевые капли. – Бум, епта…