Пустой вагон поезда. Жесткое сиденье, подпирающее зад. Электрический свет ламп режет глаза, и ты переводишь взгляд на темные стекла. За которыми, в свою очередь, проносится кромешный мрак туннелей, переходов, ответвлений, о которых знают только ремонтники и, может быть, агенты ЦРУ, расположившие там, во тьме, свою базу.
Ты сидишь, покачиваясь в такт движению поезда, и, вслушиваясь в оглушительный шум стучащих по рельсам колес думаешь. Мысли роятся в голове, заставляя вспоминать хорошее, но, чаще, плохое, что было в твоей жизни. Неудачи. А что делать тому, чья жизнь - это неудача? Что делать мне, Теодору Ричарду Комптону, если вся жизнь в какой-то момент дала трещину. Пошла наперекосяк.
Серость. Вот что я могу вспомнить. И мрак. А ведь когда-то, когда все мы были юными, было хорошо. Была любовь, были яркие чувства. Был смысл в жизни. Даже не так - была жизнь. А смысл в ней - она сама. Хотелось всего. Хотелось перевернуть мир, оставить свой след в его истории, стать великим, ну, или хотя бы нужным. Хоть кому-нибудь.
К чему я пришел? Мне сорок три. За плечами лишь войны, смерти, разрывы. Что я могу вспомнить? Товарищей, что ушли у меня на глазах? Они мертвы, а я, покалеченный, израненный, полу-жив. Полу-мертвец. И даже медаль, висящая на стене в рамке, не может ответить, для чего все это было? Кому нужны были наши жизни?
Полиция. Прогнившая насквозь структура. Там, где никому не нужна твоя честность, можешь засунуть ее себе в очко. За двадцать лет я потерял еще несколько друзей. Напарников. То, что оставалось внутри искалеченной оболочки ушло вместе с ними. И каждый раз - бессильная злоба. Потому что нельзя сделать ничего. Потому что война заканчивается, когда уничтожен последний противник. Именно поэтому война на улицах не заканчивается никогда. Она не видна обывателям, да и не каждый коп ее замечает. Но тот, кто осознает весь ужас и безысходность, ломается.
Я сломался? Нет. Эти осколки, что остались от души, можно было только попытаться растереть в пыль, но не порезавшись - это невозможно. Однако, кое-кто попытался.
Джессика. Я бредил тобой, любил. Ты была всем для меня, покалеченного этой жизнью солдата, полицейского. Ты была протезом для безнадежно больного инвалида, который цеплялся за жизнь. И что же ты сделала? Когда я вышел на пенсию, я узнал, что тебя не существовало. Ты была мифом. Когда я узнал об этом, подняв все свои связи в поисках тебя, я понял, что моей Джессики никогда не существовало. Ты исчезла, похитив осколки моей души. А то, что ты не смогла забрать - растоптала в пыль. И тогда я погрузился во тьму.
Кто знает, каково это, быть принципиальным трезвенником всю свою жизнь, не пить спиртное, держаться. И однажды - нарушить свой собственный запрет. Это действительно была тьма, твоя тьма, Джесси, в которую ты столкнула неосторожного меня.
Я не знаю, почему я в какой-то миг осознал себя, свое падение, и, сорвавшись с места, уехал в Коламбус. Было ли это чудом? Все возможно.
Но с тех пор, я - другой. С чистого листа. Как это пошло, уехать в чужой, незнакомый город, оставив за собой страдания и потери и пытаться начать жизнь с начала. Но, пускай. Плевать.
Ворошить чужое грязное белье, искать скелеты в шкафу - хорошо. Видя чужие беды и проблемы, мне становится чуть лучше. Жестокая правда жизни. Но и на это мне плевать. Сколько мне осталось? Кто знает. Но хоть когда-нибудь можно быть честным самим с собой.
- Станция "Брукпарк". Следующая станция - "Пуритас", - пропели динамики, выдернув меня из болота воспоминаний. Я огляделся вокруг, хлопая глазами, как после сна, и пытался сфокусироваться на каком-нибудь объекте. И лишь вздохнул тихо. Рано. Еще несколько станций.