- Не трогай, не трогай, не трогай ее... - словно мантру шептал слова ирландец, глядя через окно как Алан разговаривает с женщиной.
Всю спину юнца застилал черный, расплывчатый по краям прямоугольник. Мушка.
- Не трогай ее.
И женщина пошла своей дорогой, а Алан своей. Ничего не произошло.
- Хвала Всевышнему. - со вздохом произнес Патрик.
Осторожно, словно боясь, что резкие движения могут опрокинуть время вспять, поставил у окошка винчестер, устало утер рукавом лицо. Тяжела ноша. Патрик перевел взгляд на пыльную Гранд Авеню, что отсюда, сверху, казалась поверхностью грязной реки, пробегающей меж уродливых скал-домов. Где-то оттуда должна прийти гроза.