Подходящую палку Милош нашел быстро - позади церкви часто складывали дрова, полагалось им и сейчас там быть, уже октябрь на дворе, но пока на земле лежали только какие-то невразумительные щепки и отдельные поленца. Вот одну такую деревяшку поляк и подобрал, сжал побелевшими пальцами и двинулся через восьмую улицу в своем грязновато-желтом сликере, свободный человек в свободный стране, решивший бороться за ещё большую свободу. А если проще - то пьяница и неудачник, непонятно для самого себя оказавшийся членом разбойничьей шайки, которому поручили сжечь ни в чем не повинную конюшню в полном порядочных и благовоспитанных граждан городке.
Шагал себе тихо, прислушиваясь, как колотится в груди сердце. Прошел мимо одной посадки, мимо второй, прямо по листьям опавшим, к серому зданию конюшни. На углу виднелась фигура вчерашнего детины, который с них дайм вчера содрал. И чего ему внутри не сидится? Конюшня-то была такая маленькая, что даже и странно, но, возможно, отгадкой служил тот факт, что располагалась она напротив отеля, и лошадей там держали постояльцы.