Бокс закончился 11-го октября. С Гарри удалось встретиться 9-го. Не Гарри уже, а Пара-Кусков-Мяса-По-Имени-Гарри. В смысле, избили его страшно. Вообще, с долгами история мутная получилась. Что Фред, что Джерри, оба недоумевали. Два частных детектива. Паренёк, который возле квартиры тусовался нехило так наших героев на приключения развёл. Он вообще должен был встретиться с неким типом, которого хозяин бара охарактеризовал как "Мутный, мрачный, не стал бы с ним связываться".
Тип, впрочем, не пришёл. Вместо него пришли два здоровенных жлоба, один с рассечённым боком, из которого алая кровищща хлестала на пол. Они к тому самому Мутному. По такой же записке. Потом ещё один парень пришёл с тоскливо-серой физиономией. Этот исключительно курил и молчал. Ещё слюну сглатывал. Мерзко.
В конце концов к бару подъехали копы. Слава Богоматери, что суеверные Джерри и Фредди как раз уже были в нескольких десятках футов от входа в сие злачное заведение, в которое они, разумеется, никогда и не зашли бы, ни под каким предлогом.
А потом что? До боя 2 дня. 9-е октября. Ну увидели они этого Гарри. А толку от него? Кровищщей исходит весь. Глаз так разбили, что зрачка не видно. Ужасное зрелище. Пришли в зал. А потом Фред психанул: ну его, говорит, в задницу. Не время.
10-го уже собрались. Типа тренировка. Ну и как? Не хотелось совсем, да, что одному, что второму. Это было плохо. Через силу. Впрочем, развеселились. В подвальчике своём. Штанги, мышцы, стойки, удары. Проснулась удаль богатырская! А потом в окно (насквозь) бросили свёрток с камнем. На свёртке было написано: "Удачи". Деньги за разбитое стекло не вложили.
11-е число. Сто-о-олько крутых шишек! Джек Драг! Цезарь! Даже от Гранита представитель! Та-а-акие все на пафосе! Боксёров изукрасили в разноцветные тона! Фредди только и делал, что тихо и мрачно матерился на выкаблучников.
Бой. А что бой? Не было никакого боя. Джерри один раз размахнулся, а потом ему в челюсть заехали.
И, так. Бум. Нет.
БУМ.
Взорвалось. Джерри-то сразу помер, это понятно. Это не одна взрывчатка была. Джерри просто так убили, для зрелища. Для страха, ужаса. Потом в стенах какие-то заряды подорвали. Чьи-то подковёрные игры. Столько людей погибло. Очень много.
Фред.
Вот, рвануло всё. Пылища оседает. Все кашляют, ревут, стонут. Кричат. А сам-то что?.. Кричать?.. Стонать?.. Джерри мёртв, братишка. Всё, кончилась карьера. Не будет больше его слегка туповатых шуток. Пивка попить теперь не с кем. В стойку встать... Последняя ниточка со счастливой прошлой жизнью канула в беззвёздное небо, напоследок разлетевшись по помещению кровавыми ошмётками...
Фред молча встал и молча же смотрел на то место, на котором только что стоял Джерри. Хорошо ведь стоял, подлец! Как полагается, блок нормально держал, в рыло неприятелю дал хорошо, а потом... Казалось, что вот, сейчас, откроешь глаза, закроешь, откроешь, и дорогой друг Джерри снова там стоит. Но он там не стоял. На ринге было пусто. Вокруг кричали люди, а Фред просто стоял и смотрел. Когда пришла полиция, тренер даже не обернулся.
Безразлично.
Ему очень хотелось покончить с собой, но он решился жить. Он никогда не рассказывал об этом никому.
Он унёс тот страшный день 11-го октября с собой в могилу.
Пастырь.