Грободелов
Ты вышел из бара и побрел в сторону парка. С неба продолжал моросить дождь. Зато, на первый взгляд, стало как-то спокойнее, если можно так сказать про Москву. Все та же суета, но нет той тревоги. Где "скорые"? Не слышно сирены.
Ты шел по улице, не замечая людей, погруженный в свои мысли.
Подойдя к парку, ты машинально отметил, что хотя время лишь приближалось к полдню, стало заметно темней. Будто бы сумерки начали сгущаться. Впрочем, это не помешало тебе шагнуть в людный, несмотря на погоду и рабочий день, парк.
Семейные пары. Женщины с колясками. Или же детьми дошкольного возраста. Пенсионеры, занявшие шахматные беседки.
Прошел мимо новодела - рампы для всех скейтов, роликов и прочих велосипедов. Заметил - под деревьями, нахохлившись, сидели эти самые скейтеры. Сердитые, какие-то серые. Кататься по мокрому они не могли. Вот и грустили. Сердились.
Ты брел дальше. Мелькнул за деревьями детский тетр, неуместного сейчас розового цвета. Розовый замок посреди серой осени. Ты поймал себя на мысли, что непонятная серость так рано сгустившихся сумерек съела яркую желтизну еще не опавших или опавших, но не увядших листьев. Украла последнюю радость.
Танцплощадка. Неподалеку - пустой стадион. Повернув голову, ты увидел на их месте покосившиеся кресты погоста. Холмики и ограды старого-старого кладбища. Моргнул, стряхнул с ресницы каплю дождя. Исчезло все. Только дождь разошелся сильней и застучал по навесу открытой сцены.