Напряжение.
Как будто что-то хрупкое в руках. Как стеклянный сосуд, хрустальная чаша. И знаешь, что не уронишь, ведь твоя рука крепкая со стальным мечом управляется играючи. Но тут и сжать как следует нельзя, только кончиками пальцев, иначе брызнет острыми осколками, прозрачными слезами на парчовый ковер, а по ладони потекут струйки крови. Но и двумя пальцами надо держать как следует - или упадет и тоже расколется, разлетится навечно. Все кусочки можно собрать вместе, мастер даже может их склеить - но той прозрачной чистоты горного хрусталя уже не будет.
Один вопрос. Поймет по интонации. Она вообще догадливая, и по глазам читает хорошо. Только сама прячет не очень.
Один вопрос. Важен не сам ответ - важно ответит ли правду.
- Ты меня боишься?
И усмешка, как ледяной колодец, такая, от которой голодный волк воротит морду и исчезает в чаще.
И только на самом дне колодца что-то теплое, как недавно откованный клинок. Как запеченное в песке яйцо. Как свеча в каменном мешке.
Оно там есть. Если присмотреться.