Почтальон устал быть астероидом, кометой, лидером бездыханных марафонцев. Он устал быть покусанным, надоело терпеть боль и утирать стекающую по предплечьям собственную кровь.
Томми где стоял, упал на землю. Со всех сторон паренька окружала стена кустов, и только с одной настырно махал загребущими кривыми конечностями неугомонный мертвый детектив.
- Сейчас-сейчас, Том, я немножко отдохну, и мы продолжим наш забег. Надеюсь.
Трясущимися руками почтальон вскрыл коробку некогда широко разрекламированной аптечки.
- Поможет даже если наступит конец света... - у Томми начали сдавать нервы, и он принялся насвистывать въедливую мелодию "Магазина на диване".
Пластырь, зеленка, презерватив, проносное... Что тут еще может помочь?