- Фффффууууууууух, - только и сказал стылый, валясь на землю.
"Как же я устал-то."
Устал британца тащить? Или вообще от жизни этой? Заботливо спроси тот, внутренний голос.
"Устал настолько, что не до тебя", - уперся сталкер горячей щекой в землю, по-осеннему холодную.
Кое-как на бок перевалился - поглядеть, как там Дана. Надо подняться, страховать.
"Дайте отдохнуть-то, йопт," - мелькнула усталая, злая мысль.
Приподнялся на локте, сбросил с себя рюкзачок, привстал на колено одно, взялся за верёвку, тяжело дыша.
Вот она, ползет по провисающей веревке, над черным спекшимся месивом. И запах свежего гудрона чудится. "Запах ада". Чушь собачья. Нету никакого ада, а если есть, то он там, в подвале, где ты глаза лишился. Или в квартире твоей, где ты рассудка лишаешься через водку и тоску. Но не здесь. Здесь просто смерть.
Ну, вроде добралась циркачка наша.
- Отлично, Дана, просто отлично! Поздравляю. Мы справились. Фух. Давайте. Передохнем минутки три, - и, окончательно отдышавшись, спросил, - Линк, если не секрет, у вас в мешке кирпичи что ли? - а пальцы из кармана уже новую гаечку тянули, поигрывая ею. Куда б тебя, красавица стальная?