Скользкой, как мокрая от росы змея, забралась в голову мысль: "А ведь у них должны быть бабки".
Ну сотни четыре баксов на круг. У Круглова, понятно, сигареты да мелочь, а вот у туристов должно быть.
Ну, проверять-не проверять? Лезть-не лезть?
А вдруг это не несчастный случай? Вдруг убийство? Вдруг потом тебя обвинят? Вдруг туристы проболтаются?
А вдруг ЭТО ЗОНА ТЕБЯ ПРОВЕРЯЕТ?
Вот таких проверок он больше всего не любил. Зона, которая людей хавала пачками, как дешевые пельмени, Зона, которая обманывала и заманивала, и вытягивала из человека веру, счастье, покой -- эта Зона, словно всевышний судия играла с чьей-нибудь совестью, ставила его перед выбором.
Слава сжал руку в кулак. Разжал.
Ебитесь вы все конём.
Валить отсюда надо было.
Ааа, ключи же еще от машины Кругловской забрать. Вот за ключи ему нахлобучить могут.
А ебитесь и вы конем тоже. Пусть другие подставляются. У меня тут два туриста.
Посмотрел по сторонам, стараясь запомнить все это, отметить ещё что-нибудь необычное. Повернулся к своим.
- Мы уходим. Все в порядке?