В комнате царил полумрак, сквозь неплотно закрытые шторы еле-еле пробивался рассеянный свет с улицы. Порядок можно было бы назвать идеальным.
Слышишь шаги сзади, оборачиваешься — загорается свет. В дверях стоит Джон. Твой отец. Молча. С бутылкой виски в руках. Смотрит немножко... виновато?
— Я ничего не мог с этим поделать, Дэни...