Бум!
И нет Малкольма. Нет Деда. Анны Стокс тоже нет.
А горевать некогда. Мелкая, злобная, черная мелочь рыщет буквально по пятам, с неясными пока, но явно не добрыми целями. Гвеллеры, вроде бы так они назывались, кровожадные настолько, что осмелились выйти с примитивными пиками против огнестрела.
Впрочем, чего им бояться? Люди бегут, бояться принять бой.
Норман просто не мог этого сделать. Встать, развернуться, прострелить черные головы одному, второму, третьему уродцу, превозмогая боль от впившихся в тело наконечников, теряя кровь и тратя все больше время на прицеливание все тяжелеющим карабином. Это было не страшно. Сейчас, почему-то, не думалось о смерти.
Страшно было вот так вот, сдохнув, бросить всех остальных, на произвол судьбы. Не дойдут ведь. Раненых и беззащитных. Без Нормана их сожрут пустоши этого прокятого Эдема.
- Мельник, поджигай еще. Не отставай только. – Рублено проговорил сержант, коротко взглянув в сторону, куда отлетело недавнее копье – Может, так оторвемся.