Ямоото. Каждому. Жирный дым пожарища. Клубами черными в синеву небесную поднимается, чадом жара чернильного. Порождение взрыва, его следствие и едва ли не самый явный признак.
Взлетел на пригорок скутер. Степное шоссе. Вниз по склону соскальзывая, тянется за горизонт. Раскуроченный остов подорвавшегося на фугасе микроавтобуса - чуть дальше. Горит, копотью харкаясь. Люди, вокруг. Шестеро. Автомат, винтовка, карабин, пистолет-пулемет, просто пулемет. Райдеры. Последний - в пыли валяется, кровью истекая. Жертва.
Cталью обшитый внедорожник и три мотоцикла, на обочине. Полуобернулся старик. Унес ветер голоса звуки, но по губам и так понятно: "Нормально всё".
Полтора километра грунтовки, минута пути. Тормозных колодок шелест. Поперек дороги автоматчик встал, вас заприметив. Плотный, широкоплечий, в бронежилете тяжелом. Кроссовки, джинсы, майка-безрукавка, маска-респиратор, татуировки на руках. Зрачков-сканеров точки красные.
За его спиной, чуть левей - затянутый в болотного цвета драный комбинезон великан. Два метра с лишним вверх, в стороны - немногим меньше. Руки-бревна, ноги-столбы, торса бочка. Судя по кажущейся крохотной на фоне грузного тела и чуть сморщенной лысой голове, глубоко посаженным глазам с радужками цвета прокисшего пива и торчащим из больше похожей на экскаваторный ковш нижней челюсти клыкам - перерожденец. Зажал в лапах мозолистых крупнокалиберный пулемет, ленту патронную через плечо перекинул. Ни злобы на лице нет, ни заинтересованности. Вообще ничего. Будто бы сквозь тебя смотрит.
Слева, в кювете - еще двое. Даже трое. Худощавый и косматый мальчишка лет пятнадцати, ПП за пояс обрезанных по колено штанов заткнувший, и крепкого сложения стрелок с винтовкой самозарядной за спиной. Оттащили в сторону единственного уцелевшего пассажира уничтоженной машины, заливают биотопливом щедро его. Миг. Узнал. Мафусаилов это. Медик. Капитан Мафусаилов. Точно. Даже в грязи и крови перепачканным будучи, вполне узнаваем. Кашляет надсадно, рукой от льющихся сверху ГСМ закрыть лицо пытаясь. Жечь будут, наверное.
Последний - средних лет мужчина, чье лицо шрамов пухлых полосками густо изукрашено. В облезлой пехотной каске и почти новом десантном комбинезоне. Спороты нашивки, срезаны планки. Дыр-прострелов штук пять в ткани, на боку правом. От бедра - вверх. Застирана кровь. Трофейная одежка, наверное. И оружие - карабин "СКТ-9.5М2". Копается в валяющемся рядом с остовом горящим мешке владелец их. Вспорол стилетом табельным холщевину, потаты в пыль дорожную вывалил. Ищет что-то, может.
Вооруженный автоматом райдер, между тем, явно узнал спутника твоего. Улыбнулся даже молча качнувшему головой в знак приветствия ковчежнику: - Частным извозом занялся что ли, Верд?.. (ближе к вам подошел, расстояние до пары метров сократив) А спутник твой... (скользнул взглядом по кольцам и карпам) О как... Хм... Ладно, езжайте. Тонгу - привет