Послушал Исайя собеседника. Покивал вежливо. Весь бред, что полутруп нес, мимо ушей пропустил. Моменты интересные из беседы вычленил. Пилот. Вероятно – транспортник. Может еще что. Одно важно – если раздобыть челнок, то мертвяк этот сможет корабль на орбиту вывести. А уж он, товарищ майор Танк проследит, чтобы все в ажуре было.
Побарабанил пальцами по рули Танк, просчитывая ситуацию. Прокачал по-всякому. Все «за» и «против» взвесив, кивнул коротко, словно сам с собой согласился. Поднял глаза на собеседника: - Слушай сюда, летчик. Ты сдохнешь. Скоро. Возможно сегодня. Может быть завтра. Если повезет, то еще неделю протянешь. Сгнил ты. Изнутри и снаружи. Нихера хорошего не сделал в жизни своей. Не оставишь ничего. Словно и не было тебя. Думаю, даже могилы не останется. Сгинешь в канаве, как пес безродный. Я точно знаю. Я тебя насквозь вижу. – Замолчав, постучал майор себя по лбу пальцем указательным. Паузу выдержал, оценивая эффект. Простой расчет. Можно жить, зная, что умрешь скоро. Можно смириться, можно трепыхаться, забываясь работой или весельем безудержным. Но конец все равно один. Билет на Серые Равнины. Ладья Харона везет только «туда». И совсем другое дело, когда сторонний человек тебе смерть пророчит. Чуть не до минуты время говорит. – В общем, дело я тебе предлагаю, летчик. Могу помочь. Услуга за услугу. Я продлю твою жизнь. Возможно, на многие десятки лет. А ты поможешь мне выбраться отсюда.
Вновь взял паузу майор. Глазами словно кожу изъязвленную сдирает с собеседника: - Если согласен, кивни. Если нет, - показал еще одну монетку. – Получишь это. Погулять напоследок. Ну, так что?