Катится себе автобус по дороге. Спокойно так, мирно.
Да вот мальчонка тот, на птицу похожий, все никак покоя не давал. Знакомым каким-то казался, хоть и не видел таких. Или… Или видел?
«Квеббек-65», Малый десантный. Торпеда десантная, тесная. И карабин. В руках он. И такие же десантники вокруг, сосредоточенные, хмурые. Нервничают, бояться, возможно.
Зачем? Почему?
Восстание. Точно.
Кто-то кого-то убил. А полуптицы не стали терпеть. Убили шерифа, еще кого-то. Радиостанцию взяли.
Свобода? Что свобода?
То, ради чего они не боялись умереть. Те 15… 16. 17!
Кто?
Семнадцать. Что же я натворил то? Ради чего я их убил?
Просто пришел приказ. И ты, как любой солдат-гордость Федерации, упал сверху в торпеде и убил 17… 17 человек. Зачем?
Как ни силился понять этого, Норман так и не смог. Он был просто инструментом системы, способной низвести разумных, хоть и отличающихся от людей, существ до состояния животных. Загнать их в клетки и убить их только за то, что они попытались из нее вырваться и обрести хоть немного свободы. Они ведь были более достойны ее, чем… Чем кто? Чем ты, сержант десанта Федерации Норман «Хомяк» Вилларсон? Или рядовые второго класса Сет «Холодильник» Нортон и Анна «Пуля» Стокс?
Почему ты вообще решил, что сейчас время об этом думать, ты ведь не думал об этом, когда трупы сожгли в ямах, а ты, Норман, молча подписал какую-то бумажку?
И что было потом?
Потом был Ривиан-Прайм… Какие-то дела на Ривиан-Прайм. Не помнил уже сержант, какие. Но дела.
Вот «Гоморру» помнил, а дела нет. Вампира того помнил, что, по совместительству… Да что там, шлюхой она была. Посмотрел, блять. Сколько это стоило то, для солдата-гордости Федерации, что убил 17 человек? Это Норман не помнил тоже.
Вот что маленьких собачек не любил, это помнил. Почему именно, не помнил, хоть и помнил версию «Холодильника». Хоть что-то, да и версия была неплоха. Жизненная такая.
Нортон, Нортон… Репликант Нортон, клон и не клон. У клонов же нет мамы и папы. А у Нортона были. Почему были? Все еще есть, наверняка.
Хадар-3, вроде бы оттуда он. Планета-цех. С бандами во дворе, в подвале и… Да везде, где не цех и не забито все станками.
Хадар, Ха-а-дар… «Гуерилла». Партизан. Носки, плесень, заточка, мозги по стрельбищу, с помощью и при непосредственном участии мистера Карабина. Коротка жизнь шахтера оказалась. Хехей, блять.
Гуерилла-сопля, Сопля-гуерилла.
А что карабин? Почистили его потом, что еще. Почистили и перебрали. Стрелял. Хм. И дробовик даже. Щелк-щелк, гильза на пол. Если помповый. И пистолет тоже. И пулемет. Но он тяжелый, сволочь. И водить еще. Не автобус, конечно. У автобуса габариты не те. Вот что-то помельче – в самый раз.
Ну и карабин… 17 человек, блять.
Но от дальнейших бесцельных мыслей, что вызывало, как оказалось, созерцание потолка автобуса, спасла, неожиданно, Пуля.
Мрачно и двусмысленно.
- Там? Точно там? – Вполголоса переспросил Норман – А то ж это… Бля, не знаю. Я тут уже всякого насмотрелся… Да ты и сама знаешь. Эдем же, чтоб его… Уверена, что там? Не впереди? – Норман ткнул ладонью по направлению к лобовому стеклу, заметно нахмурившись.
Может у Пули были просто кошмары. Стресс, вся хуйня.
Но, с другой стороны, и полуптицы же тоже существуют. Решать нужно было что-то.