Проводив недокиборга тяжелым взглядом, майор сплюнул на замусоренный асфальт. Побарабанил пальцами по обтянутому потрескавшейся кожей рулю, изучая и запоминая представителей местного гоп-сообщества. Оценил пулемет, болтающийся на боку одного из аборигенов. Прикинул, мысленно, на себя. Понравилось. И пистолет крупнокалиберный. Как раз, словно под майорскую руку запиленный. А еще бумбокс вот. Нужная штука. Музыки в машине явно не хватало. Сделал себе мысленную зарубку разъяснить данный вопрос, Исайя выгрузился из внедорожника.
До хруста потянувшись, майор подхватил с сиденья звякнувший антабкой карабин. Закинув ремень на плечо, нащупал в кармашке разгрузки заветный цилиндр с зародышем. Парой шагов добрался до стальной двери. Встал в пол-оборота, чтобы не выпускать из поля зрения внедорожник и гопников, Танк бахнул кулаком в бронированную створку. Раз, другой. Третий. А сам краем глаза улицу палит, вторая рука карабин ласкает. Если что, всем сестрам по серьгам. В смысле – всем Добра хватит. Калибр, благо, подходящий...