Глухо сошлись створки за капитаном. Вот и всё. Коврик раскатать надо... где у нас тут Мекка? А, пусть во-он там будет. Аллах не даст ошибиться. Коленями на коврик. Помолиться. В этом возрасте ко Всевышнему давно уже относишься панибратски...
Здравствуй, мол, дорогой. Такие дела, брат. Скоро свидимся... или нет, ну, это как хочешь, конечно... А капитана подожди ещё лет несколько, да. И остальных всех - тоже. Хорошо? Ну, до скорого... Нам ведь, с таким грузом лет за спиной, теперь сколько не пройдёт - всё скоро...
Встать, скатать обратно саджаду. Завернуть внутрь пистолет. Свёрток - к ногам молодого. Молча. И - в шлюз. Шанс детям дать, с телом проститься... хотя что то тело - глина, прах под ногами Пророка, да благословит Его Аллах и приветствует. Как и сам пророк. Как и сам Аллах. Как весь этот мир...
Только строчки, выведенные при посредстве волосяной кисти и чернил твёрдой рукой на саджаде, найдут здесь свою могилу. Как будто для того и были сложены. Найдёт? Нет?
Что понял ты, чего не знаю я?
Скажи мне, брат, в чём смысл бытия?
Руками сказку взять нельзя -
Она вода в руках...
Течёт сквозь пальцы, оставляя на ладонях прах.
Всё кроме - смоет времени река.
Вот тварного судьба - стать блеском на камнях
Речного дна,
Стать светом отражённым дня -
Не "завтра", но "вчера".
Цвести в садах бурьяном, зная - жизнь одна.
И нескончаема весна.
И безнадёжно долог путь
От мира
До себя