Воняет тряпье человеческое.
Это эльфы пахнут липовым медом, мятой и цветами.
Смертные, иначе. Их плоть, ежесекундно дряхлеющая и умирающая, пахнет разложением и грязью.
Забавно так.
Элронд сморщил нос и чихнул.
Продолжая, впрочем, с интересом копаться в груде барахла.
Тут было много разных занятных штуковин.
Изучил широкие белые пятна на стеганках — на спине, на рукавах, на груди.
Задумчиво лизнул несколько. Соль, очевидно.
Наконец, через несколько минут поисков, нашел свои вещи. И оружие тоже.
Облачился. Выполнил несколько танцевальных па, окончившихся изящным поворотом цапельного клюва на шлеме и ритуальным потряхиванием плюмажем.
Кажется все в порядке. Поднял забрало.
Вытащил сигарету, задумчиво прикусил ее, размышляя, чем бы поджечь.
Забыв о сигарете, принялся поправлять макияж, используя вместо зеркала полированный нагрудник валяющейся неподалеку кирасы. С минуту раздумывал о том, что лучше, серебряно-золотая гамма, подчеркивающая очаровательность и элегантность или брутальный кармин, как демонстрация агрессивной энергичности...