Мелодия боя, его ритм, настойчивый, властный, зовущий, невозможно притягательный, звучал в голове Айдана. Поднимался звучным аккордом вверх, от кончиков пальцев к вискам, от пояса к шее, затмевая разум... Кровь. Кровь на снегу. На листьях. Хлещет из вен. В жилах.
Кровь застилает взор. Люди - лишь тени чьего-то больного разума, и медведь - грязно-бурое пятно света и тени, его страсть, его добыча...
Нестройной волной вторгается в это царство музыки и тени, безумия и света захват Омни. Но разве ши видит, кто подходит к нему сзади? Разве слышит он мысли? Благими намерениями дорога в ад устлана. Так говорят. Похоже на правду. Развернуться - единым, слитным движением, не глядя - заехать кулаком в лицо, и вперед, вперед, - туда, где сливаются бурый и желтый, гранит и песок, шерсть и кожа. Нет ничего, кроме боя. Никогда не было. Никогда не будет.
Запоздало сообразить: Омни. Запоздало бросить: "А я думал, она тебе нравится..." Но все уже позади - только шерсть и песок, только меч и добыча.