Веселый, безумный, несомненно злорадный и старательно-зловещий хохот раздается.
Прокатывается из угла в угол, вороша осколки стекла.
И голос. Тонкий, бесполый и высокий. Какой-то... шелестящий:
"Смертные, вы ничтожные и отвратительные засранцы. Вы пыль, под моими пальцами, а я буря, которая вас... "
— Пауза. Кажется неизвестный колдун подбирает наиболее угрожающую метафору.
"... которая вас... эээ... сокрушит, словно высохшие травинки."
Еще пауза. Кажется не понравилась метафора. Голос продолжает, и в нем чувствуется некое раздражение:
"Так. Никуда не уходите, я спускаюсь. Пожалуй, лично вас убью."
— Пропал.
Ветер уносит еще четверых неофитов.
Ну, если точнее, трех неофитов уносит совсем, а четвертый успел вцепится в автобус.
Вцепится со всей обретенной в следствии шока сверхъестественной силой.
Так вцепится, что железо промялось под пальцами.
Несколько секунд неофит истошно вопя держался, и, даже показалось, что удержится.
Но нет.
И его унес ветер. А оторванные руки остались.
Висят вцепившись в смятую сталь автобуса. Сочатся кровью, белеют костью и мясом краснеют. И не разожмутся уже никогда.
Ветер дует еще сильнее. Уже устоять на ногах довольно сложно. Шатает.