Еще один день позади. Суматошный, тяжелый, жаркий. Наполненный стрельбой, запахом свежего напалма и сгоревшей человеческой плоти. В принципе, обычный такой денек. Для Страны. Сыт, пьян, под кайфом. А главное жив. Что еще нужно для тихого счастья двадцатилетнему морпеху с навеки покалеченными мозгами. Разве вот только это…
Майки стянул с себя пропотевший бронежилет. Покопавшись в кармашке, достал полудохлый маркер. Перевернул спиной вверх, погладил выгоревшую на солнце ткань широкой ладонью. Пальцы с въевшейся оружейной смазкой пробежались по импровизированному календарю. Тому, что Кэффи собственноручно нарисовал на кевларе еще в день прилета. Сверху – вниз. Пять из тринадцати строчек вычеркнуты. С мая по сентябрь. Осталось восемь и домой. На величественной Птице Свободы. Оставив позади все дерьмо, что налипло.
Неимоверным усилием воли, морпех собрал разум в кулак. Прицелился, сжимая извивающийся маркер неверной рукой. И, растянув губы в довольной улыбке растамана, зачеркнул октябрь…