- Роджер Делахью, добро творящий! – заржал Майки, показав шкиперу кулак с оттопыренным большим пальцем. – Красавчик!
Довольный как слон, ирландец аккуратно опустил пулемет на полубак, предварительно отщелкнув сошки. Хлопая резиновыми «хошиминками» по нагретой палубе, метнулся к ящику с ништяками за тросом.
Водные лыжи были четвертым любимым занятием Майки в этой дыре. После стрельбы по людям, полового секса и курения травы.
Принайтовав скрутку к фальшборту на корме, Кэффи, аккуратными кольцами, уложил нейлоновый шнур на палубу. Отцепил лыжи, достал спасательный жилет. Критично оглядел снаряжение. Вроде все нормально.
- Карл, с твоего позволения. – Майки прихватил скрученный по всем правилам косяк. – Тхе Лин Сонг. Жесть. – хмыкнул ирландец, прочитав надпись на боку самокрутки. - Ну и похуй. Скурим деревеньку вместе со всем ее населением…
Быстро скинув пропотевшую одежку, Кэффи щелкнул по пузу резинкой уныло – зеленых армейских боксеров. Натянул спасжилет.
- Роджи, я готов, если что, - с лыжами в руках и аромaтным косяком в зубах, Майки замер на корме…