- Фу, бля, - облегченно выдохнул Майки, отлепив от губы догоревший окурок. – И тишина…
Отвалившись на спинку кресла, морпех сдвинул каску на затылок и провел ладонями по лицу, стирая пот. – Вот так огород делят, хуесосы. – довольный делом рук своих, пулеметчик проводил взглядом свежую просеку. – Син – лои, ублюдки.
Смачно харкнув за борт, Кэффи поднялся с рабочего места и ногой быстренько сгреб еще теплые гильзы за борт. Не хватало еще, самым позорным образом, поскользнуться на латунном кругляше и вылететь, нахер, за борт. Или пробить башкой палубу.
- Родж, все путем, - рявкнул пулеметчик, пробираясь на корму. – Как мы их? У меня аж вста-а-а…
Речевой аппарат морпеха оказался наглухо парализован видом пары сисек. Хуйня, что чуть запачканы кровью. Зато такие себе вполне нормальные буфера. Белые. Уверенный второй номер. А может даже и третий.
Изображая как бы легкий похуизм, Кэффи снял каску и, придерживая ее руками в области паха, прикрыл чутка неуместный, но могучий, стояк. Хотя можно было и не придерживать. Удивил бы пацанов, ага. А снимок левитирующей в районе лобка каски наверняка принес бы Даниэле Пулитцеровскую премию
- Это, босс, - сглотнув набежавшую слюну, Майки с усилием оторвал глаза от прелестей журналистки и уставился вдаль. – Носовая турель в порядке. Расход – двести тридцать восемь.
Потоптавшись на месте, пулеметчик ковырнул ботинком свежее пулевое отверстие в палубе.
- Роджи, братан. Возвращаться надо. Нельзя гукам такую пушку оставлять. Хуй знает, что они смогут потом наворотить. Чо, как думаешь? И это, если что, то я могу посмотреть. И на берегу и си…мисс Орельяно, ага.
Складывая слова в предложения, Кэффи отчаянно косил глазами в сторону журналистки. Оставаясь, при этом, мордой в сторону кормы. Риск получить косоглазие в расчет не принимался. Хуле, бубсы это бубсы. Хоть в Штатах, хоть в «Стране»…