- Все путем, Родж, - кивнул пулеметчик, подняв руку словно кетчер, перехватывая банку «Будвайзера», летящую, словно маленький снаряд. Прямо в морду.
Кивнув подающему, Майки приложил покрытую влагой жестянку к загривку. Смахнув с заросшего щетиной подбородка каплю пота, глянул за борт, пытаясь наметанным взглядом выцепить готовящиеся в мангровых зарослях неприятности. Вроде пока все тихо.
Довольный, как слон, пулеметчик протопал по палубе и устроился на свое основное место – обтянутое потрескавшейся искусственной кожей кресло оператора носовой орудийной установки. Просоленный бронежилет, украшенный белыми разводами, парой похабных надписей и нарисованным черным маркером календарем, тут же прилип к мокрой спине, а нагретое солнцем сидение слегка прижгло задницу.
- Твою мать, - буркнул ирландец, ерзая в дермантиновом кресле.
Наконец, устроившись по своему желанию, Майки нажал ногой на педаль, разворачивая спарку полудюймовых М2 в сторону берега. Отщелкнув предохранитель, глянул в секторный прицел. Удовлетворенно откинувшись на спинку, дернул за колечко, открывая вскипевшую ароматной белой пеной банку. Сделал пару глотков. Запалил сигаретку…
Вот теперь ланс-капрал Кэффи был готов адекватно ответить на любой вызов жополицых партизан. Проще говоря - палить во все стороны, выкашивая прибрежную растительность вместе с гуками, сампанами и прочими водяными буйволами.