- Фляйшер, друг мой, - рука в латной перчатке погладила матово переливающуюся в свете Моррслиб шкуру скакуна. – Жди. Я скоро.
Огромный воин в черных, отделанных красной медью латных доспехах и плаще из шкуры горного медведя, небрежным движением набросил поводья на коновязь. Скорее по давней, еще из глубокого прошлого, привычке, чем по необходимости.
Позвякивая шпорами, воин Кровавого бога перешагнул порог трактира. Вонючей, грязной дыры где-то на задворках Империи. Места, указанного ему во сне. Воин все еще помнил обрывки ночного видения. Горящие дома, брусчатка, скользкая от человеческого жира, вытопившегося из сгорающих тел, кровь, струящаяся по улицам, вопящие от ужаса людишки. Жалкие черви, не сумевшие защитить себя и свои семьи. И пирамиды черепов, воздвигнутые во имя истинного Бога.
Криво ухмыльнувшись, воин прошел в зал. Опустившись на хрустнувшую под его весом лавку, обвел взглядом присутствующих.
- Я – Хорст, - представился он низким голосом. - Я здесь по воле моего Бога.