Ветер шелестел в траве. Снайпер сидел на земле, привалившись к стволу дерева и рассеянно смотрел в травяное море. Отдых. Неужели отдых на бесконечной войне. Кажется, чтобы отдохнуть здесь нужно по меньшей мере словить пулю. А может он уже? Кто знает - может где-то там наверху в их броневик точно также попала очередная корпоратская ракета, и его останки догорают в костре рядом с остальными.
Спасибо тебе, земля, если я заслужил хоть немного покоя, - думает снайпер, пока его глаза поневоле шарят по травянистой поверхности холма. Привычка искать опасность не уходит и сейчас...
И опасность находится. Резкий порыв ветра словно кнутом стегнул по траве, вырывая ее из земли, сорвал листья с дерева, бессильно протянувшего руки-ветви, словно пытаясь поймать отобранное. Ветром Сандера прижало к земле мешая встать, а по лицу бьет резкой болью. Песок. Песок на губах, в глазах, ветер безжалостно срывает траву с земли, превращая живой мир в то, чем теперь является их планета. В пустыню.
Встать. Двигаться. Делать хоть что-нибудь..
И снайпер открывает глаза.
Резкий, непроизвольный взмах руками, судорожный глоток воздуха..
Жив. За каким чертом его запихнули в эту банку - неясно, но жив. Хотя вот.. понятно. Ноги. Кажется, медики надеются, что он еще сможет ходить.
Хорошо. Доверимся тем, кто умеет.