Может ли будущее Маккракена быть важнее лежания за палатками?
Учуяв в воздухе не только источаемый неизвестными неприятностями фимиам, но и горьковато-едкие нотки алкоголя, увивавшиеся над кружкой, которую свой "свой", присевший было отдохнуть после долгих хождений по джунглям, теперь держал в своей руке, Спарки подошел к нему поближе, уселся рядом. Немного яда, много воды. Но. Даже будучи разбавленным, яд остается ядом, верно? Верно. Доведись этому двуногому умереть в страшных муках из-за того, что его печенка, превратившись в гниющий клубок пульсирующих нарывов, лопнет, огорчило бы это духа? Огорчило.
В какой-то момент остро ощутив, что - похоже, уже без кавычек - свой, буквально, балансирует на краю пропасти, пес уложил лапу на запястье той руки Маккракена, в которой он держал чашу с отравой. Если бы мог говорить, сказал бы ему сейчас: не пей, друг, подумай о великих свершениях, что ждут нас впереди, о всех тех тайнах, что нам предстоит раскрыть, о всех опасностях, что мы преодолеем, о взлетах и падениях, о горечи утраты и радости обретения, о своих и чужих, о сиянии магических ветров, что овевают землю, превращая мертвое в не-мертвое, о тяжести проклятого золота, рассыпанного по затопленным залам забытых храмов, чьи хозяева не ушли, но заснули, там, в пучинах холодной воды, о сиянии диадем из мертвого жемчуга, лежащих на алтарях Тех-Кто-Спит-в-Глубине, о том, что им, Тем-Кто-Спит-в-Глубине, снится, обо всем - и сразу.