Когда-то давно, в бесконечно далеком беззаботном детстве, Букер с такими же малолетними бездельниками играли в Артура и рыцарей Круглого стола, побивая палками несметные крапивные полчища.
Что же это, как не кармическое воздаяние за тот давно забытый геноцид?
Должно быть, сам дьявол науськал на команду капитана Джонсона свою любимую петунью, потому что жарил сорняк вполне инфернально.
Остатки очередной рубашки, тлея, облетели с неопалимого Дэвида Букера. Солдат лишь сплюнул хмуро, и плевок, отчаянно шипя, испарился прямо в полете. И хрен бы с ними, с ресницами, подумал Букер. А вот за усы чертовски обидно!
Орудуя палашом в одной руке и топором в другой, Дэвид набросился на извивающиеся побеги словно карающий меч самого господа. По крайней мере, по форме, а по факту адская флора оказалась куда шустрее давешней безответной крапивы, и для прополки требовалась немалая сноровка.
Пока что счет матча Букер : Дьявольская Герань был по нулям. Минус усы.