Лливелин Хивел
Джунгли не прощают. Но как будто прощает океан, Японская Империя или даже старая Англия с Уэльсом заодно? Не прощает вообще ничего и никого. Жизнь одинаково сожрёт и недостойного, и достойного, и некроманта, и клоуна, и мага, и генерал-губернатора. Вопрос не в том "Кто?" и не в том "Почему?", и даже не в том "За что?", а только в том, "Можешь или не можешь?".
Ты не можешь. Пытаешься остановить кровь – а она всё хлещет. Пытаешься взывать к духам – а они не отвечают. Льёшь воду – но она только размывает кровь, обнажая ужасную рану, с которой непонятно, что делать.
Всё это страшно отрезвляет тебя. Заставляет задуматься, перед лицом чужой смерти, о возможной – и даже очень вероятной – смерти собственной. Как ты жил? Куда ты шёл? Что останется после того, как твоё тело останется лежать где-то здесь вот так же растерзанным не сегодня, так завтра, не растерзанным, так вывернутым наизнанку болезнью?