В недрах Кента что-то с трудом заворочалось, и под очи божьи выполз наружу заплутавший на дорогах жизни Дэвид Букер.
Дурное наваждение схлынуло, и обретшая былую твердость рука, взметнувшаяся с его койки, решительно отодвинула в сторону недопитый ром и ухватила портупею с револьвером.
Отмытый, посвежевший, хоть и все еще слегка помятый, Букер, щурясь, глядел на южное солнце. Он был готов поклясться, что еще полчаса назад Кент дрейфовал среди льдин. Или это было на прошлой неделе?
Все, что произошло после морского боя, представляло собой бессвязный калейдоскоп отдельных образов. Было ли оно вовсе или только пригрезилось уморенному морским круизом разуму? Сон его, разума, рождает порой черти что, лучше даже не доискиваться истины.
- Магия, магия. Кругом проклятущая магия, - проворчал Букер. Наверняка и на дно бутылки его увлекло какое-то специфическое японское боевое проклятье. Раз уж колдуны, как слыхал Дэвид, умеют отвращать страждущих от злоупотребления зеленым змием, так уж наверняка могут произвести и обратный эффект.
От подобных рассуждений всегда становилось слегка дурно, и в поисках чего-то спасительно-материального ладонь Букера нащупала рукоять Уэбли на поясе. Взгляд солдата стал цепким, поймал в прицел летящую мимо чайку, мгновенно прикинул упреждение, револьвер молниеносно вылетел из кабуры.
- Бам, - хрипло сказал Букер. Ему не нужно было нажимать на спуск, он и так знал, что попал бы. Ствол револьвера как шестой палец на ладони, даже прицеливаться нет нужды.
Чайка, кажется, слегка вздрогнула и активней заработала крыльями, убираясь подальше от Кента.
А ведь по курсу - земля. Земля, чтоб ей провалиться!
Доплыли, получается. Доплыли, все же.
Букер глубоко вздохнул, спрятал оружие и отправился в каюту паковать чемоданы. Чемодан. Если уж точнее, походную сумку. Маленькую и полупустую.