Кто-то надсадно кричит и мороз пробегает по коже у Джереми. Он слышал такие крики на войне. И так ли важно на какой из них? Хотя, конечно, тот взгляд, каким смотрят молодые бравые парни после первого артиллерийского обстрела или взгляд тех, кто вернулся из плена "гансов" был страшней всякого крика. Отрешение от мира, полный побег куда-то вглубь своей черепной коробки. Такое он видел у одного парня в перевязочном пункте близ Ипра. Он смотрел куда-то стену бруствера и только улыбался, растянув губы в стороны, словно резину противогаза.
"Покурить, надо покурить", - подумал и зашлепал руками по карманам. Потом опомнился, глядя на кубики антрацита перед собой. Поворошил аккуратно уголь лопатой, вспомнив его свойство самовозгораться. Что-то связано с окислением. "Не надо тут огня, пока что, подождем сигнала капитана".
Потом посмотрел еще раз туда, где был крик. Зачесались опять ожоги, нервничает строитель, думает опять про войну, про парней, которым не мог помочь и всё-таки побежал, взвалив лопату на плечо туда, где уже столпилось несколько магов и доктор пытался собрать развалившегося на два куска колониста.
- Вроде бы Патриком его звали?.. Зовут! - поправился быстро Джереми и присел на корточки рядом.
- Давай, док, я подержу его, а ты зашивай, зашивай скорее, - постарался не насыпать угольной пыли на свежие раны и принялся ассистировать врачу.
Надо было как-то успокоиться, хотя это была та еще задачка, учитывая новые обстоятельства.