Ксин. Агония длится целую вечность. То почти теряя связь с реальностью, то вновь возвращаясь в удушливо-испепеляющее Инфьерно, ты хрипишь, загнанным зверем мечешься туда-сюда, в полубезумии бьешься о перекрывшую путь к спасению плиту. Трещат волосы, шипит кожа. Боль пожирает тебя, душит, раздирает, топит в себе, растворяет. С каждой новой секундой ее все больше, она все сильней, все острей, все нестерпимей.
Практически ослепнув от слез, перемешанных с потом и сукровицей, буквально оглохнув от собственных - уже ставших рычащим сипением - криков, ты отчаянно царапаешь начавший оплывать пластик двери. И она вдруг подается вверх, когда кто-то поджимает ее снизу ладонью, давит в потолок. Остервенело протискиваешься в растущую щель, лезешь, толкаясь облезлыми пятками и сдирая вздувшуюся пузырями спину о нижний край пластины. Тянет тебя, прихватывая за предплечья, тот, кто вскрыл засовы на "воротах" смертельной ловушки. Не тот, все же, та - среднего роста, поджарая женщина в техническом комбинезоне из плотной, темно-серого цвета ткани. С рециркуляционным противогазом на лице, перекинутой через правое плечо матерчатой инструментальной сумкой, и с болтающимся на левом автоматическим дробовиком.
- Давай, давай...
Нет больше опаляющей облицовки вокруг, но ты все равно рефлекторно ползешь вперед - чем дальше от чудовищной печи, тем лучше. Прихватывает тебя под локоть - судя по тому, что можешь различить за стекляшками окуляров - имперка, аккуратно укладывает на спину. Жмется к влажно чавкающим волдырями щекам раструб дыхательной маски.
- Вот так.
Овевает полопавшиеся губы прохладой чистый воздух. Вдох - и выдох. Кислород.
- Дыши, дыши.
Плывет все перед глазами, влажно хлюпает под лопатками кровавая жижа.
- Фейлин! Пин, сука!
Оживают все динамики разом, грохоча на весь коридор.
- Какого хера ты творишь?!
Ничего не отвечает капитану - судя по нагрудной нашивке: ""ШТУРМАН / П. ФЕЙЛИН" - новая знакомая. Отложив оружие, роется в отделениях своей "переноски". Сначала вытаскивает какие-то баллоны, вроде тех, которые для аэрозольной краски, но с красными крестами на боках, потом небольшую коробочку.
- Сейчас.
Вскрыв пенал, достает оттуда инъекторный пистолет, снаряжает его ампулой. Не чувствуешь укола, когда жмет приборчик к шее.
- Потерпи.
Меняет "патрон" на свежий, снова колет.
- Быстро назад! Это приказ! Слышишь?!
Показывает на этот раз потолку оттопыренный средний палец Фейлин. Вскрывает, провернув колпачок, один из баллонов, направляет его в сторону твоей головы.
- Зажмурься.
Пшикает тот мгновенно вспенивающейся беловатой взвесью, что разом гасит пульсирующий жаром лоб.
- Эта штука как раз от ожогов.