Мир. Пока Мартина, выяснив, что кисть не только снаружи заросла, но и нормально - как раньше - гнется-сжимается, без вспышек боли и прочих "радостей", "Ари", то и дело оглядываясь, направляется к без того довольно грузной, а в усиленно-армированной версии кузова и вовсе напоминающей броневичок "пятерке".
- Да типовка ж - сто процентов справа от энтрады, в конце коридора будет. Я в такой же коробке жила, пока от родаков не съехала.
Кивает в ответ на двойное предложение порулить, помогает Хуаресычу с бронежилетом - и очень кстати, бок простреленный, даже будучи залепленным чудодейственной имперской "пиявкой", все еще дает о себе знать.
- Аманесер. Это, типа... Ну...
Пока усаживается стажерка на оказавшийся невероятно неудобным - давящим на ягодицы каменной твердостью сиденья и впивающимся в бедра сталью бортиков - "диван", старший трупер располагается впереди. Чисто внутри, аскетично минималистично - поскрипывает укрытый защитными чехлами кожезаменитель сидений, лоснится полиролью натертый пластик шероховатой приборной панели, тщательно выбиты эластиковые подножные коврики, стекла натерты водоотталкивающим антистатиком. И пахнет едва уловимо то ли свеже-прохладным мелоном, то ли еще чем-то таким, сочным и ненавязчивым.
- Короче, есть такие хуйни, типа, как бы... Блять...
Возится с врученным накануне ключом девчонка, пытаясь воткнуть откидное "жало" в замок зажигания, расположенный справа от обтянутого нахлестностью кожаных ремешков руля.
- Приборы, типа. И они, если их врубить, они, в общем...
Попав, наконец, в скважину, заводит ваш размеренно заурчавший "RoadConqueror". Оживают враз все датчики, подсвечиваются мертвенной-синевой. Температура двигателя, обороты, скорость, уровень биотоплива. Почти полный бак: семьдесят с лишним литров. А все потому, что привычка такая у Монтеррея, Фуэнтес не даст соврать - сколько бы ни было горючки, в начале каждой смены, независимо ни от чего, дозаправляет "под крышку". И в багажнике еще канистра-двадцатка лежит, "на всякий случай".
- Стирают память. Раз - и все, и все все забыли. Вообще все - весь Мир.
Украдкой глянув на сидящего рядом хиспанца, биту под здоровый бок уложившего, пристегивается.
- А мы, ну, то есть, типа, "Клещи" - Мозаичный Пророк говорит, что настало наше время.
Словно по учебнику повторяет - не ее собственные мысли, чужие слова. Переключив рычаг АКП в "Drive", медленно отжимает педаль тормоза. Подминая сухостой покрышками, кроссовер мягко выруливает на дорожное полотно.
- Зорра... А эти, ну, где тут...
Следуя советам указывающего перста своего "штурмана", щелкает тумблером периметрального освещения. И до того льнувшая к стеклам тьма враз отступает, рассеивается под мерцанием габаритных огней. Включает следом курсовые фары, вместе с выставленным на минимальную громкость радио, тут же наполняющим салон шелестом гитарных переборов.
- И, короче...
Чуть проехав вперед, равняется с въездом на склад. И каждый из вас, просто глянув в окно, может увидеть как там, в ангаре, вспарывают межконтейнерную темноту стробоскопическими вспышками грохочущие выстрелы. Мечутся человеческие силуэты туда-сюда, стреляют беспорядочно, кто-то где-то истошно кричит - то ли от боли, то ли от ужаса, то ли от всего и сразу, кто-то визжит надсадно, кто-то то ли матом всех кроет, то ли командовать пытается.
- К-короче...
Обогнув здание по периметру, размеренно вышагивает вдоль складской стены, явно направляясь в зону отгрузки, выглядящая просто огромной - больше двух метров ввысь и все полтора вширь - человеческая фигура, с глыбообразно гипертрофированным торсом, узловато раздутыми руками, в бицепсах с едва ли не в твой - Монтеррей - торс обхватом, и крохотной, кажущейся горошиной на фоне бугрящихся вокруг мускулов головой. Тащит за собой, ухватив за ногу, человека в обрывках того, что обычно "Клещи" носят, вместе с волочащейся по бетону на почти оборванном ремне винтовкой. Не хватает большей части черепа у него - смят и раздавлен так, что только тряпичные остатки виднеются на свернутой шее - и обеих рук.
- Как-то так.
Поворачивается когда в вашу сторону чудовище, явно будучи привлеченным "иллюминацией", выдыхает Арибетта.
- Ладно. Едем.
Поддавливает акселератор, добавляя оборотов. Миг - и лишь с каждой секундой становящийся все тише и тише рокот мотора еще напоминает о том, что здесь совсем недавно кто-то был.