Мир. Кланяется тебе в ответ женщина несравнимо более картинно, даже полы своего невидимого платья прихватив и чуть в стороны разведя.
- Мучас грасиас, сеньор.
Судя по расслабленной позе, если и собирается бить, то не прямо сейчас. Разговор, похоже, интересует ее больше, чем возможный конфликт. С чем это связано, не знаешь. Действительно узнала? Даже если и так, то вряд ли встреча случайного знакомого из стриптиз-бара может так быстро и так кардинально поменять взгляды человека на происходящее. Либо делает вид, что теперь на твоей стороне, выжидая, либо нашла в твоем лице удобный - в первую очередь, для самой себя - повод не делать того, чего делать изначально не особо хотела. В конце концов, револьвер ведь забрала? Забрала. Что мешало просто ткнуть тебе в шею этим, вот, самым стилетом? Допрос? Так память стерли. Инфантильная несобранность? На школьницу тоже, вроде бы, не похожа. Не так легко, видимо, взять и спокойно заколоть случайного человека. "Сканк" иногда помогает, но, опять же, не всем. Доверия в привычном его виде, после пары минут перемирия, конечно же, никакого нет, но предпосылки к тому, чтобы оно появилось, по ощущениям, имеются. Главное, как и всегда, делать правильные вещи, стараясь не делать неправильные.
- А насчет удара - забей.
Несколько раз крутанув меж пальцев клинок, убирает его обратно в ножны.
- Я тебя, вон, вообще зарезать хотела, и ничего.
Кивает, соглашаясь со словом-сигнализатором.
- Ты только учитывай, что большая часть пацанов, короче, они реально поехавшие.
Закусывает на секунду-другую нижнюю губу, собирая складками ткань на подбородке, и качает головой, соглашаясь с собственным утверждением.
- Типа, фанатики. Культисты. Это все Мозаичный Пророк, отвечаю - он охуеть жесткий, мозги пиздец моет. Когда говорит, то кажется, что, типа, он именно, вот, с тобой говорит, а не тупо со всеми. Понимаешь?
Делает странный жест руками, словно играет на фантомном пианино.
- Хуй знаю, как лучше сказать.
"Мозаичный Пророк". Человек в собранной из фрагментов цветного стекла маске. Уверен, что это не первый раз, когда ты о нем слышишь.
- И у него такой голос, что, блять, волосы на хребте дыбом встают. И мурашки по затылку бегают, прикинь?
Потерев переносицу прямо через балаклаву, шумно фыркает, выпустив воздух сквозь плотно стиснутые зубы. Ты же, убедившись в абсолютной работоспособности и полной снаряженности своего оружия, убираешь его под бок.
- Ладно, все. Давай, погнали.
Сказано - сделано. Дергаешь дверь, скрываешься за балкой. Выглядывает Вэл за порог.
- Чисто. Один в коридоре стоял, но я сказала, что сама вывезу.
Подмигивает тебе. Как-то без огонька, правда. Видно, что - как минимум - опасается чего-то.
- Наверное, в тот ебучий зал свалил, который с контейнерами, к остальным. Их там трое или четверо будет - все со стволами.
Бросает на тебя взгляд через плечо.
- Йон, ты точно уверен, что нам надо в эту хуйню лезть? Потом уже хуй съебем - последний шанс.