Мир. Вспышка. Ты снова в сознании. Что было до? Не помнишь. Что происходит сейчас? Кто ты? Где ты? Не знаешь. Лежишь на животе в чем-то, напоминающем воронку, вытянув руки вдоль тела и упираясь коленями в то, что может быть ее - воронки - краем. Перед стекляшкой шлема - исцарапанный пластиковый желоб, а верхняя дуга смотрового окна упирается в нечто, напоминающее вал, собранный из металлических шестерней, каждая в твою ладонь, щетинящихся косыми срезами лезвий.
Вокруг полумрак, стучат где-то далеко биты электронной музыки. Голос. Позади и сбоку, слева. Мужчина:
- Каскара, конечно, нормас... Слышь... Может, расчехлим? Вон, с него даже клявос не сняли...
Голос. Позади и сбоку, но справа. Тоже мужчина:
- Тебе своих мало? И скорлупа тебе его на хуя? Будешь как басура гонять? Фаро еще себе на горб прихуярь тогда, чтоб совсем.
Слева:
- Бля, ну да... Слышь... А эта штука его точно не зажует?
Справа:
- Ни хуя, расхуярит - только в путь. Я когда на свалке работал, мы в такие хуйни любую хуйню совали - вообще по хуй.