Саманта. Замереть, не дышать, вжать ладонь в ружейное цевье. Мысли-молнии, подумать - сделать. Спрашиваешь когда "Ржавую" насчет последствий пальбы, лишь пожимает плечами - чуть совсем, чтоб показать, что пожала: больше намек, чем именно действие - ни на мгновение не сводя глаз с прошитой навылет крышки. И шикает, не злобно, но напряженно, в ответ на второе замечание. Вдох. И выдох. Еще раз - вдох, потом выдох. Еще цикл. Сипит, там, на ярусе под вами, кто-то. Лязгает металл о металл, чавкает влажно то ли ткань мокрая, то ли что-то, что может издавать такие же звуки.
Медленно переступив с ноги на ногу, прихватывает рейдерша левой рукой скобу, "якорится". Кивком показывает на пол. Цепляетесь - по бокам получается, слева-справа - за лестницу. Щелкает активатором, заставляя пробитые лепестки медленно и с, как тебе чудится, оглушительным скрежетом вдвинуться в борта колодца. Луч света - туда. А там, там - он. Невысокий и худощавый мужчина лет, может, тридцати, смуглокожий, крючконосый, кареглазый и заросший темной щетиной, что покрывает, будучи практически одинаковой длины, как шишковатую голову, так и впалые щеки. В залатанных на коленках джинсах, растянутой, некогда темно-оливковой, но давно ставшей бледно-зеленой майке с каким-то настолько облезшим принтом, что от него остался просто контур некоего таинственного овала, натянутой на голое тело, в надетых прямо на босые ноги, без носков, стоптанных кедах. Лежит, привалившись спиной к коридорной пластине, растекается собирающимися в липко-багровое озеро ручьями крови. Разворочена так, что лоскутами драными висит кожа, перебита и странно подвернута вбок левая рука, прострелен торс - в районе левой ключицы и, кажется, еще где-то там, где ребра становятся животом, тоже слева. Не вампир - и на том спасибо.
Мелко дрожит, скаля кривые, желтоватые на вид, покрытые алой пленкой зубы.
- С-сук...
Давя ноздрями красноватую пену, с заметным трудом приподнимает правую - более-менее целую - руку, в которой все еще крепко сжимает затертый, но явно рабочий восьмизарядный револьвер с перемотанной медной проволокой рукояткой, облезлым барабаном и коротким, куце спиленным стволом. Прожимаешь гашетку. Хлопок. Искрой отлетает, крутанув в воздухе петлю, пластиковая гильза. А мужчина, дернув простреленной сверху вниз, от макушки в шею, головой, и плеснув вверх и в стороны почти черными брызгами, роняет оружие и мешком заваливается вбок.
Сноровисто спустившись, пихает его пяткой в голень "Шильда".
- В нули, Сэм.
Труп.
- Ладно, давай туда.
Подхватив мертвеца за шкирку, оттягивает его в сторону, с прохода, попутно оставляя на облицовке широченный, влажно лоснящийся кровавый развод. Жмет ухо теперь уже к вертикальному "люку", прислушивается.
- Блять... Это... Какой этаж-то?.. Над тем, где Марвин закорячил, да?