Ритан Второй. Выпростав астенично-тонкое, белое словно мел, сложенное по женскому типу, но лишенное намеков на женственность - ни сосков, ни чего-либо еще просто нет - тело из покрывала, бросаешь ткань своей новой знакомой. Скорее все же ей, а не в нее, да.
- О... Я... Очень... Спасибо. Очень признательна.
Нагнувшись, цепляет скомканные складки, поспешно оборачивает "подарок" вокруг себя. Тога - так это, кажется, называется.
- Что, простите?..
Не совсем понимаешь, что может быть непонятного в твоей инструкции: простой, логичной, абсолютно однозначно трактуемой.
- То есть... Да, конечно. Конечно.
Нет, вроде бы все в порядке - идет к застывшей словно манекен мраморнолицей "кукле", встает рядом с ней на колени. И зачем-то начинает щупать пульс на запястье.
- К-кажется, она... Живая?
Сомнения в голосе. Хотя, казалось бы - сердце или гемопомпа работают, значит "да", не работают - "нет". Сложно, очень сложно.
Подзываешь "Серую". Поднимается и, подойдя к залу, остается стоять на пороге, поджав сложенные в замок руки к груди.
- Да, х-хозяин. Я все сделаю.
Кивает два-три раза.
- Все сделаю.
Примерившись к одному из ящиков, втыкаешь кулак в его борт - так, что трещит, проминаясь и расходясь паутиной трещин, пластик.
- Хозяин, хозяин!
Прячется за дверной косяк рейдерша, увидев, что ты делаешь.
- Они... Они...
Еще удар - вминается бок коробки лопающейся чашей.
- Эти хуйни, они еб...
Кто бы эти хранилища не проектировал, он, по всей видимости, не учел, что кто-то будет открывать их, скажем так, "альтернативными способами".
- Блять...
Еще удар - и что-то внутри, хрупко и "стеклянно" хрустнув, лопается. Льется из-под пальцев остро пахнущая этанолом, прозрачная - но с янтарно-буроватым оттенком - жидкость. Отвлекшись от осмотра служки, втягивает носом воздух Аткинс.
- Это что, виски?