Саманта. Охлопываешь себя, проверяя все и вся на "звонкость". Защита колен и локтей сидит как влитая, нормально. И дубина тоже - лежит себе и лежит. А вот ножны, в которых покоится добытый ранее стилет, побряцывают о плотную до твердости ткань комбинезона. Как выбрасывать собираешься, показывает жестом "Шило" - мол, давай сюда, на что-нибудь сгодятся. Забирает только клинок впрочем, беззастенчиво оставив "чехол" в камере. Раскрываешь тем временем рюкзак - гремят в шлеме ремешки с подбородочником заодно, болтается там же, как одинокий батат в кастрюльке, рация. Решаешь все курткой - снимаешь запихиваешь, застегиваешь. Все, теперь барахло спрессовано так, что греметь не может чисто физически.
Вскрываешь молча - практически беззвучно "ключик" срабатывает, не ломая собой, а скорей мягко продавливая и откидывая "лючок" на емкости внутрь - баночку сока, молча предлагаешь напарнице. Молча берет, молча пьете. На вкус как вода, в которой долго вымачивали кокосовую стружку. Хотя вот это, как раз, вполне логичная штука, сок-то кокосовый. Шепчет чуть слышно рейдер.
- Заебись...
Добив свою порцию парой мощных глотков - кадык вверх-вниз не ходит, уже что-то - передает тебе опустевшую емкость. За неимением вакуумных мусорок и пресс-урн, пристраиваешь мусор на полу.
- Хорошо, что тебя сейчас экотеррористы не видят...
Усмехнувшись, лезет наверх. Раз ярус. И все. Бросив на тебя через плечо короткий взгляд, давит на активатор крайней перемычки. Размеренный гул каких-то больших механизмов, где-то в отдалении. И сфокусированный луч холодно-голубоватого света, что вмиг выхватывает из полумрака верхнюю часть ее торса. Фонарик.
Приглушенный тканевой маской мужской голос, хриплый и странно сипящий - буквально в метре от края колодца, с высоты роста взрослого человека.
- Ебать. А тебя кто из клетухи выцепил?
Указывает кивком на ПП в своей руке недавняя пленница.
- Тот же, кто ствол еще сверху накинул. Дум-Дум. Допизделись ровно-на-ровно, я теперь его.
Помолчав мгновение-другое, чем-то металлически бряцает новый знакомый.
- Метку засвети.
Подтянувшись, усаживается на край шахты "Ржавая", ноги свесив. Расстегивает трофейную куртку, задирает майку почти под горло.
- Заебись?
Еще пара мгновений тишины.
- Ну... Нихуево так...
Ползет луч фонаря по грудной клетке.
- Есть дым? Хочешь, поршня за два-на-пять погоняю?
Отложив пистолет-пулемет прочь, явно щупает себя за грудь освободившейся рукой.
- Есть. Хочу.
Укладывает с лязгом что-то массивное на палубу "Череп". Позвякивает застежками.
- А Дум-Дум хуле, тягу за движ не кинет?
Ухмыляется женщина.
- Пока сам засвет не хуйнешь, не кинет.
Шелестит ткань где-то вне зоны видимости.
- Ну че...
Не ухмыляется уже - откровенно улыбается.
- Не то вперед тянешь, друган. Сначала дым - потом поршня.
Снова шуршит чем-то человек.
- Да ебаный...
Отпустив майку, расставляет руки - в стороны и назад - пошире Шильда.
- Сейчас... Под скорлупой где-то зах...
Резко, по широкой дуге дернув правой, что-то с силой в него - хриплого и сиплого - бросает.
- Ых... Х-х...
Влажно забулькав, грузно грохается на колени мужчина, очевидно, так и не найдя сигарет. Перехватив с пояса, бросает его убийца второй - теперь уже совершенно точно - трофейный стилет куда-то в сторону звуков. Рассыпая по плитке что-то прыгучее и катучее, заваливается навзничь стихшее тело.
- Глухой стакан.
Глянув - сверху вниз - на тебя, шепотом докладывает спутница.
- Изнутри не открыть, даже тап-тапа нет. Еще и задвижка - сталь-на-стали, пуля хуй возьмет...
Прихватив за ремень, со скрежетом протягивает по облицовке здоровенный ручной пулемет - грузный, просто и угловато собранный, выкрашенный ныне практически облупившейся черной краской: с ленточной подачей остроносых патронов из пристяжного бункера, кругом апертурного прицела, затертым пластиковым прикладом и болтающимися под толстым стволом сошками.
- Там сто процентов пацаны снаружи сидят и на особый еба-стук засов крутят. Можем какого-нибудь пидора поймать - и узнать.
Свешивает его - оружие, не "пидора" - в проем, тебе подавая.
- Или можем забить и попиздовать на самое дно.
"Дно", как ты можешь предположить, располагается там, откуда вы так долго и муторно поднимались.
- Там техноярус есть.
Закрывает за собой "крышку", оставив неизвестного пулеметчика наедине с его сигаретами.
- По обшивке ебанем. Как эти...
Пощелкивает пальцами, одной рукой за скобу держась.
- Шиноби. Космические, типа.
Ниндзя, ага.
- Но это если нас, конечно, раньше не захуярят.
Хороший план, просто огонь. Последняя часть - так особенно.
- Ну, что думаешь?