Всем. Стихает грохотание музыки так же внезапно, как до того - грянуло. Стягивает узлом импровизированный "бинт" молельщица на затылке раненого, но не расстающегося со своей винтовкой "марксмана" как раз, заправляя "хвостики" под ткань. Гудят - электронно и глухо - статикой динамики там, в коридоре. Щелчки, твердое о твердое, эхом катятся вдоль помещений, не исключая то, в котором вы сначала очнулись, а теперь вынуждены держать оборону. Синхронно клацают в нем небольшие, десять на десять сантиметров, мелко перфорированные квадратики подпотолочных вентиляционных отверстий.
Мужской - скрипучий и высокий - голос, источником которого, очевидно, является все та же система оповещения.
- О, меченый. Так это ты, дружище.
Сбежавшие рейдеры рассказали? Посмотрел трансляцию со скрытой камеры?
- Не буду тратить время на расшаркивания, вы того не стоите.
Говорит спокойно, даже размеренно.
- Мы на внемировой станции, в компании примерно пары сотен рейдеров - бежать некуда, ждать помощи неоткуда, а все, кого вы знали, сдохли. Это хорошие новости. Плохие - я только что перекрыл подачу дыхательной смеси на ваш ярус, а шахту лифта заблокировал.
Усмехается.
- Думаете, это все? Нет.
Странно строит фразы, произносит много "тяжеловесных" слов.
- Конечно, мы можем просто подождать, пока вы задохнетесь, но у меня есть идея получше. Сыграем в игру. Она совсем простая, с ней разберутся даже куклы вроде вас, и называется "Меченый спасает положение".
Смеется.
- Есть великолепный рыцарь и есть чудесная дама. И перед этими замечательными существами стоит примитивный выбор. Рыцарь вышибает себе мозги - дама в рубище живет. Рыцарь строит из себя героя, уровень разгерметизируется - они оба дохнут.
Клац-клац - вероятно, постукивает ногтем по микрофону.
- У вас минута, малыши-реплыши.