Просмотр сообщения в игре «["Борей"]»

Вспышка. Сознание возвращается так быстро и так резко, словно тебя окатило ледяной водой. Лежишь на твердом и холодном полу: руки на груди, кисть на кисть, ноги вместе и вытянуты. Вокруг темнота, а все, что на тебе и у тебя есть - лежащий где-то там, ниже, то ли ткани широкий срез, то ли еще что-то, ощущаемое как она. Кто ты? Где ты? Что происходит?
Мысли и образы прошлого кажутся полуистершимися, смазанными, неуловимо-невоспринимаемыми. В правой руке до сих пор чувствуется тяжесть фантомной штурмовой винтовки, на левое плечо словно еще секунду назад давил истерзанный пулями бронещит - но что это была за винтовка, где теперь тот щит? Ты помнишь зал. Мрамор и ковры под ногами, складки плотных гардин, вязь резных колонн, позолоченная драпировка на тяжелой деревянной мебели, серебро посуды и хрусталь люстр. Помнишь людей. Фигуры. Одни - те, что толпятся у раскуроченных дверей. Маски, шлемы. Белые черепа, что нарисованы прямо на ткани, на пластике и металле. Вторженцы. И другие - ими усеян пол, они мечутся на фоне интерьеров. Гости, слуги. Первые прячутся, кричат, расползаются кто куда, вторые просто лежат - словно марионетки, которым вдруг срезали нитки. Ты тоже слуга, но ты отчего-то не лежишь. Винтовка, которой вооружен, не просто дымится, она уже практически горит. Но ты продолжаешь стрелять. Бьешь короткими очередями, выхлестывая каменную крошку и драную осиновую щепу из драгоценного окружения, меняешь магазин, снова давишь гашетку. Кровь, красная и липкая, она повсюду. Ты не помнишь ни того, кто ты, ни того, что происходит, но знаешь - ты должен помочь тем, кого пытаются убить люди с черепами на лицах. Ты должен их защитить. И ты убиваешь "черепов". "Шрам": так назвала тебя гостья, одна из тех, кого сразила шальная пуля. И это правда - когда зацепил взглядом собственное отражение в перевернутом блюде, на самом деле увидел рубец, что тянется от носа вверх и в сторону, через глаз и дальше. Совсем старый, но есть. "Шрам" так "Шрам". Стреляешь ты, стреляют в тебя - тебе везет, им нет. Фонтаны крови, реки, чьих-то мозгов комья на ведущих в зал ступенях. Драные бронежилеты, расколотые каски, пропитанные красным шлем-маски, крики и проклятья.
А потом - потом случается нечто, что ярким сполохом разделяет происходящее на туманно-фрагментарное "тогда" и мрачно-холодное "сейчас". Кажется, один из тех, кого ты защищал, воткнул что-то в основание твоего черепа. Не нож, что-то, что трещало словно закоротившее зарядное устройство. Ударил сзади. А ты, развернувшись, ударил в ответ - вогнал раскаленный ствол винтовки в чужую грудину, пробив им дорогой пиджак и шелковую рубашку, глубоко утопив его меж ребер. "Гость-Пять", так его звали. И все. Теперь ты здесь.

-​-​-​-​-----

Шрам: